Richard Strauss
Ahora mismo hay cisnes deslizándose por un tobogán. Y caballos. Un millón de caballos adentro de un tornado. Ahora la viuda llora sobre un pedazo de pan y aparece por la ventana algo que parece Dios pero que al girar es una hojita. Afuera de la choza anochece. La viuda se duerme sentada en una silla de mimbre y madera.
Debussy
Mucho más hollywoodense. Te lleva en coche por una carretera rodeada de luces de neón. El coche es negro. La noche es rosa. Hay algunas reminiscencias del antiguo Egipto, un poco de arena en los guantes de gamuza. El volante es blanco. Francia. La plaza. Las sombrillas sobre las mesas. Aire del mar. Grecia. Un atardecer italiano. Veleros vacíos que se mueven todos juntos muy despacio. Un héroe clásico que se marcha. Saludando. Después solamente las gaviotas.
Este otro tema, que es un nocturno, habla más bien de nubes que son soldados sarracenos que vuelven cabizbajos. El sol es una odalisca que seduce con nostalgia a los soldados. Los elefantes del reino bañados en bronce. Avanzan en manada. Levantando y bajando las cabezas. La luna es demasiado enorme. Los bichos de la noche ven el agua que baja por las hojas.
Eso gira. Es dios. Una hojita. Dios. Una hojita. Krsna. Las gopis bailando con pañuelos. La noche una miel que va descalza. Pájaros de Schreber con voces femeninas por el cielo. Locos pelados vestidos de gris mirando la ventana extasiados. Ven la luz que se duerme.
Sirenas. Así se llama esto. Debussy pensó en sirenas. Yo pienso en locos grises, todos juntos, en la ceremonia de mirar la ventana que da hacia el patio. Anochece azul. Van haciendo efectos las pastillas. Son hadas en cartuchos que hablan suave.
A lo lejos un alce mira fijo a los dementes. Es un ojo negro entre las sombras. Es la Verdad que se oculta de los hombres. Un aljibe que se mueve en la espesura.
Ella juega con los enfermos a mirarse en secreto. Los locos ríen cuando la ven desaparecer entre las plantas. Ríen como niños. La descubren dando vueltas por el brillo de un botón. Se complacen en verla girando.
Dvorak
La vida de un grillo, ralentizada en glicerina, adentro de una esfera de cristal. Campesinos vistos desde un tren caminando por el trigo.
Opus 11. Es como un álbum de fotos sacadas sin querer. Cosas que estuvieron ahí que nadie vio. El pliegue de una alfombra en un rincón del cumpleaños. El vendedor de diarios detrás de la pantera rosa.
Smetana
En Moldau es la evolución de una palabra solitaria en el trance de hacerse masiva, popular, nacional, universal, cósmica, hasta llenar el vacío del espacio. Todo empieza con una madre cantando La mar estaba serena. La nieve sobre el agua de noche.
La historia detrás de una melodía es la melodía.
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